MÁSCARAS
El padre tira una moneda al aire. Sale cara, lo que significa que el único disfraz, de angelito este año, lo usará el hermano mayor. El pequeño aunque decepcionado no echa una sola lágrima. La verdad es que le habría encantado llevarlo él. Siempre antes de dormir le desean dulces sueños, con coros de angelitos; pero él apenas sueña y si lo hace no recuerda lo soñado, o sí, pero nunca angelitos, sino payasos sin nariz, títeres ardiendo, mascotas sin hermanos, lápices de punta muy fina.
Y otro año, sin disfraz, el pequeño corre a jugar al parque. Dos niñas de su edad juegan a la comba. Una de ellas, al verlo, suelta de golpe la cuerda y se lo señala a la otra con el dedo.
—Mira ahí —le dice bajito—, el demonio.
Finalista del I Concurso de Microrrelatos Museo de la Palabra y publicado en Más allá de la Medida
Me gusta, Tiene algo oscuro. Creo que puede ser un buen comienzo para una historia más larga. Saludos
ResponderEliminarMe alegro de que te guste, Antihéroe. Y sí, supongo que la idea podría dar para algo de más peso, pero así son los microrrelatos, salen de una vez como un suspiro y si trata uno de forzarlo a ir más allá es fácil estropearlo. Pero quién sabe, quizá lo intente algún día.
ResponderEliminarSaludos.